За моим балконом всегда рождается закат. Сейчас солнце -
на исходе - видимостей. Расплылось огненным пятном - прямо на горизонте
- за домами, далеко далеко, где-то, где -жизни. Мне хочется его
фотографировать. Нечем. И хочется его - показывать, зазывая - через все
комнаты. И что бы бежали, роняя дела из рук, ко мне что бы.
В
комнате полная рузруха - бытности. И совсем не хочется отмывать стены,
на которых выплески обреченности.Дым вырисовывает мои перспективы на
завтра, четко напоминая мне о моих слабостях, которые я тщательно
закуриваю. Остывший Джеймсон укрепляет - веру. Закрытые книги хранят
тайны прошлого - в котором я так хотела бы побывать. Жаль, что я не
родилась 100 лет назад. Я бы посвятила Ей всю свою жизнь, до самого
последнего судорога. И, может быть, Она бы никогда - не...Я бы Ее Любила
- громче всякого.
Часы остановили весь свой ход - за не-имением
взглядов. Раньше они всегда меня ориентировали на стремления, а сейчас -
бесполезны. Пустота пространства звенит так громко, что мне приходится
бежать в углы. Выпрямляясь: Я слышу движение! Взмах - ресниц?Длинных!
Кто? Ветер за окном.Сумерки обнимают за плечи. И нет ничего нежнее -
сейчас. На бумаге бессвязность предложений. И взгляд на телефон, и
одергивание руки.Контроль - всех страстей. Вздрагивание - сущности.
- Что ты хочешь?
- Тепло - руки.
- Замерзла?
-
Отвыкла.
- Что - отдашь - за?
- Все
- Разве у тебя еще
что-то осталось? Смотри: одна только пыль.
- Душа - жива.
-
Мало.
- Слишком - много!
